Du Spottgeburt der nächtlichen Taufen,
mein Stift schreibt mir nur noch
verzerrte Schlaufen.
Das weiche in den Wäldern,
ist sich nicht stark
genug in seinen Feldern.
Du bist ja so still worden,
mir wird ja so schlecht von dir,
so anders zu Mute, so
schwindelig ist mir.
Du bist ja tot geboren,
tot geworden.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen